Помощничек
Главная | Обратная связь


Археология
Архитектура
Астрономия
Аудит
Биология
Ботаника
Бухгалтерский учёт
Войное дело
Генетика
География
Геология
Дизайн
Искусство
История
Кино
Кулинария
Культура
Литература
Математика
Медицина
Металлургия
Мифология
Музыка
Психология
Религия
Спорт
Строительство
Техника
Транспорт
Туризм
Усадьба
Физика
Фотография
Химия
Экология
Электричество
Электроника
Энергетика

Рождественская фантазия



 

 

Я хотел бы жить с тобой на маленьком острове в устье Ла Платы,

удивляясь тому, что самый жаркий месяц в году – январь,

тому, что к Рождеству поспевают персики и гранаты,

и, чтоб не сойти с ума, лучше вообще не смотреть в календарь.

 

Я хотел бы сидеть с тобою по вечерам на крылечке,

наблюдая, как тает вдали над Байресом жёлтая электрическая хмарь.

Мы бы жили с тобой по-старинке, нам хватало бы парафиновой свечки.

А в самые тёмные ночи мы зажигали бы яркий керосиновый фонарь.

 

Я, наверное, стал бы гаучо, поскольку люблю коняшек

(правда, где им на маленьком острове, бедолагам, пастись?).

А ты бы работала мамой, родив очаровательных пухлых близняшек,

которые нам с тобой, грешным, дадут единственный шанс спастись,

 

очистить наши усталые, закопчённые, сморщенные души,

научиться снова смеяться и с надеждой встречать рассвет…

Мы с тобой иногда напивались бы самогоном из собственной груши.

Но не с тоски, как раньше, а потому что нет

 

ничего веселей, чем, надравшись, гонять по траве тупых броненосцев,

от испуга свернувшихся в маленькие бронзовые мячи.

С того и пошёл аргентинский футбол… Мы Георгию-Победоносцу

срубили б часовенку за то, что послал нам нехитрые харчи.

 

Я хотел бы, чтоб к нам приплывали друзья на ветхом речном трамвайчике,

тарахтящем, плюющемся дымом, полном шумных торговок рыбой.

Они вылезали б на хлипкий причал, слепые от солнечных зайчиков,

и небритому капитану по-русски говорили «Мучо спасибо!»

 

Потом мы сидели б в садовой беседке, жарили лучшую в мире говядину,

вспоминали лихую молодость в липком балтийском тумане

и, словно на питерской кухне, вновь костерили бы Родину-гадину,

уличая её в продажности, косности, пошлости и обмане.

 

И на той стороне Земли заикала б держава холопьяя

и очнулась от сонной одури… чтоб блевотину подтереть.

А на нашем маленьком острове наступила б страна Утопия,

где впервые в жизни мне будет не в шутку боязно умереть.

 

Я хотел бы, чтоб всё это произошло наяву, безо всяких условностей.

Чтоб в глазах твоих снова горели счастливые золотые огни…

Жаль, что нет никакой Аргентины на этом паршивом глобусе,

на котором нам с тобой выпало коротать свои скорбные дни…

24 декабря 2010

ОФЕЛИЯ ON LINE

Таисии Малолетовой

Ах, зачем ты, Офельюшка, в полночь берёшь ноутбук

и в истёртую клаву нервически тыкаешь пальчик,

доверяя бездушному Твиттеру злую судьбу,

где твой папа – «гейм овер», а геймер – возлюбленный мальчик?

 

Дорогая, пойми, – не бывает на свете чудес.

Ни ай-Фон, ни ай-Пад не избавят мозги от распада.

И в последний момент перед Бездной никто не пришлёт эс-эм-эс

с животворными тегами «каюсь», «люблю» и «НЕ НАДО!»

 

Твой задроченный принц не гуглит на «ту би / не ту би»

и не смотрит в Ю-тубе покойного Йорика клипы…

Даже если архангел Гаврила с небес в свою дудку трубит,

он не слышит, ему не до музыки, он к монитору прилипнул.

 

По наводке в формате 3D, закусив удила,

Гамлет в шутере мочит Лаэртов и Клавдиев блядских

третьи сутки без сна… Лучше б ты ему сразу дала!

…и, глядишь, наступил бы покой в королевстве Недатском.

 

А вообще-то, сестричка, у нас тут всегда всё не так.

И Гертруде не в падлу постить в социальных сетях свои голые ляжки.

Чтобы вся блогосфера дивилась на этот бардак…

…а Шекспиров заглючивших быстро апгрейдят на Пряжке.

 

Или выпустят троллей пожабить на воле по тем же делам.

Модераторам форума комменты – словно говном захлебнуться…

Что тебе остаётся, Полоньевна? Взять, да и выйти в офф-лайн,

чтоб уже никогда в Паутину 2.0 не вернуться.

 

Чтоб навеки проклясть виртуальную эту муру,

и наследному киборгу Гамлету непоправимой наградой

в садо-мазо прикиде из чёрного латекса всплыть поутру

среди белых кувшинок в пруду Лопухинского сада…

 

27-28 сентября 2010

*****

Полусмытый дождём, припорошенный пылью и смогом,

этот город едва различим в чехарде механических буден.

Заболевший цингой и покинутый разочарованным Богом,

он давно равнодушен к своим обитающим людям.

 

И они отвечают ему идентично, сползая в метро

и не глядя на шприц Петропавловки или чернильницу Монферрана,

распивая на лавочках Летнего Сада совсем не ситро,

заедая ошмётками мыльной, навязчивой теле-нирваны…

 

Ежедневно бредёшь по Фонтанке сквозь подслеповатый туман

и себя ощущаешь своим среди вялотекущих сомнамбул.

Не страшат ни тюрьма, ни сума, ни фатальность схожденья с ума…

Но однажды тебя повстречает небритый потасканный Ангел,

 

задержавшийся здесь, потому что намокли крыла,

и творящий работу свою, потому что иной не обучен.

Раскалённой десницей коснётся твоего ледяного чела

и разует глаза, и пронзит тебе сердце зарницей гремучей.

 

Огнедышащей болью почувствуешь вдруг оголившийся зрительный нерв

и невольно застынешь с хлебалом развёрстым,

ошарашено глядя на стёршийся архитектурный шедевр

в ебенях сиротливых за дальним Египетским мостом…

 

…и тогда обретёшь неожиданный смысл бытия среди сумрачной лжи.

Унимая зубовную дрожь, и в себя приходя понемногу,

лишь за то, что ты в этом умышленно-призрачном городе

всё ещё жив,

вознесёшь благодарность отсутствующему Богу…

29-30 августа 2010

ПОЛЬСКИЙ REQUIEM

Когда новогодней ранью

проснёшься, пропившись в прах,

и видишь на телеэкране

блондинку с гитарой в руках,

 

поющую что-то о крыльях,

о ярмарках и цветах…

…вдруг вспоминаешь – Марыля:

Легенда, Свобода, Мечта…

 

Отчаянная девчонка,

сбивавшая нас с пути…

…и крутится старая плёнка,

и древний звучит мотив.

 

Ах, как ты, Марыля, нам пела

в эпоху кухОнных встреч!

О том, что ещё не згинелла

та, Посполитая Речь.

 

О маках на Монте-Кассино,

о квятах в Варшаве великой…

…и мы, в студёной России

грелись твоей музЫкой…

 

Так пой же, Марыля, пой же

о том же, о чём ты пела…

О Польше, Марыля, о Польше,

что всё ещё не згинелла.

 

Пой нам о кавалеристах,

рубивших саблями танки…

Пой о гвардейцах плечистых,

в последней, слепой атаке

 

падавших в маки червоны

на итальянской границе…

Пой о жидов миллионах,

сгоревших в печах Аушвица…

 

О шляхтичах в конфедератках,

полёгших во рвах Катыни,

о ком молитвы украдкой

ксёндз шептал на латыни…

 

Пой же, Марыля, пой же!

Рыдай на морозном рассвете

о той безвозвратной Польше,

что сгинула в прошлом столетьи…

 

Ты пой нам, Марыля, пой же,

мы треснем пшеничной до дна!..

…о Польше, Марыля, о Польше –

ещё не згинелла она!

 

Так пой же, Марыля, пой же,

согрей январскую стынь!..

Про Польшу, Марыля, про Польшу,

про Аушвиц и про Катынь.

 

Давай же, Марыля, пой же!

А мы осушим бокалы

за ту, безвозвратную Польшу,

которая нас вдохновляла

 

на ту обречённую битву

за вашу и нашу Свободу…

Когда быть подло убитым –

почётней, чем жить под сводом

 

удушливых рабских правил

в краю тотального скотства.

Нас этот дух не оставил,

оставив в нутре благородство…

 

Спасибо тебе, Марыля,

за вольные песни эти!

Эпохи свиное рыло

на томмы видали свете…

 

А здесь, Марыля, нам спой же

о том, что с нами случится

в маленькой гордой Польше,

не сломленной Аушвицем,

 

не разметённой Катынью,

не размолотой Монте-Кассино…

А мы стакан опрокинем

в память о тех, кто сгинул.

 

Пой нам, Марыля, пой же

под жгучий глоток пшеничной

о непокорённой Польше,

о той, что у каждого лично

 

свербит незажившей раной,

горит, как клинок в печёнке…

Греми нам с телеэкрана,

со старой, потёртой плёнки,

 

хрипи нам, Марыля, бесспорно!

Чтоб злы остались, как черти,

чтоб помнили жертв миллионы,

чтоб жили достойно их смерти!..

 

Так пой же, Марыля, пой же

куплеты из ветхой тетрадки!..

Чтоб все мы остались в той Польше,

напялив конфедератки…

06 января 2011

НИКАКИХ ОРХИДЕЙ

*****

В кафе «Никаких Орхидей»,

в трёх домах от Льва Гумилёва,

столько разных смешных людей,

что невольно снова и снова

 

улыбаешься как дурак,

бесхитростно и бескорыстно,

вспоминая, что было вчера

точно также… и ныне, и присно.

 

В кафе«Никаких Орхидей»,

на Коломенской возле аптеки,

ощущаешь, что боле нигде

так уютно не будет вовеки.

 

Ты спросишь меня «почему?»

Я в ответ почешу в затылке:

знаешь, я и сам не пойму…

Может, стоит на дне бутылки

 

поискать долгожданный ответ?

Может, там зарыта собака?

Я скажу тебе твёрдое НЕТ!

Ничего там нет, кроме мрака.

 

А здесь в «Никаких Орхидей»

тёплый свет струится по стенам,

и какой бы ты ни был злодей,

оттаешь душой постепенно.

 

Выпьешь рюмочку (или две),

закуришь табак душистый,

и почувствуешь, что в голове –

белым-бело и пушисто.

 

Оглядишься – почти что Paris

Вот поэты читают бойко,

и ласкает гитару Борис,

и Татьяна-Нико за стойкой.

 

А напротив тебя сидит

добродушный Начальник Камчатки…

Не захочется этот вид

портить чем-нибудь, вроде перчатки,

 

брошенной негодяю в мурло

в ожиданьи дебоша с кровью.

Лучше выпьем всем гадам назло,

и наполним сердца любовью!

 

И тогда загремит рок’н’ролл

для балалайки с баяном,

и сержант порвёт протокол,

и прикинется тоже пьяным…

 

Будем вместе хрипеть let It Be

на мотив аргентинского танго,

и воспримем как знак Судьбы

то, что ныне мы здесь обитаем…

 

Разбежимся, – и все при своих…

Но безудержно встретимся снова

в кафе «Орхидей Никаких»,

в трёх домах от Льва Гумилёва.

23 ноября 2010

*****




©2015 studenchik.ru Все права принадлежат авторам размещенных материалов.

Президентские телки VIP эскорт